A palavra "exíguo", conforme apresentada no enunciado, aparece no contexto de um espaço reduzido, descrevendo a área de um móvel improvisado em um espaço limitado. Portanto, é importante analisarmos o sentido e aplicações desta palavra para determinarmos seu significado mais apropriado. 

"Exíguo" é um adjetivo que descreve algo muito pequeno, limitado em tamanho ou quantia. O contexto frasal: "Trocamos as velhas salas de jantar por mesas de abas, que se improvisam, às pressas, de um consolo exíguo encostado a uma parede" (traduzido: "We replaced the old dining rooms with drop-down tables, which are hastily improvised from a very small piece of furniture placed against a wall"), se refere a um espaço ou aspecto físico sendo limitado, insuficiente para a função tradicional de uma sala de jantar: um local espaçoso para uma experiência confortável de comer. 

Vejamos cada alternativa em detalhes: 
A) "Carente" refere-se a uma falta, uma necessidade de algo essencial, o que não se aplica diretamente ao aspecto físico mencionado. 
B) "Escasso" também poderia ser considerado caso a descrição se relacionasse a uma quantidade insuficiente, mas o sentido aqui é mais para a medida física, embora não seja descartável completamente sem contexto adicional. 
C) "Espesso" descreve uma característica física de densidade ou compactação, portanto, não se aplica aqui. 
D) "Pequeno" é o termo que mais diretamente descreve algo de medidas reduzidas, seja em tamanho ou extensão, que é o sentido mais claro no contexto da citação. 

Gabarito: Letra D

De  repente,  escolhemos  a  vida de  alguém. Era essa que  a  gente queria. Naquela  casa  grande e branca, na  rua 
quieta, na cidade pequena. Sim, estamos  trocando  tudo. Era ela que a gente queria ser, aquela serenidade atrás dos 
olhos claros, aquela bondade que se estende aos bichos e às coisas, tão simplesmente. E aquela mansa alegria de viver, 
aquele  risonho  voto  de  confiança  na  vida,  aquela  promissória  em  branco  contra  o  futuro,  descontada  cada  dia, 
miudamente, a plantar flores, a brunir a casa a aconchegar os bichos. 
Era naquele porto que a gente gostaria de colher as velas, trocar a ansiedade, a  inquietação, a angústia  latente e 
sem remédio, o medo múltiplo e cósmico, todas as interrogações, por aquela paz. Acordar de manhã, depois de dormir 
de noite, achando que vale a pena, que paga, que compensa botar dois pés entusiasmados no chão. Abrir as bandeiras 
das  venezianas para que o  sol  entre,  com  gesto de quem  abre o  coração. Qual  é o hormônio,  e destilado por que 
glândula, que dá a uma mulher o gosto de engomar, tão alvamente, a sua toalha bordada para a bandeja do café? Há 
uma batalha bem ganha, cotidianamente renovada, contra o pó e a traça e a ferrugem, que tudo consomem. Dentro 
dos muros da  sua cidadela, as  flores viçam, a poeira  foge, nada vence o alvo  imaculado das cortinas, os cães vadios 
acham lar e dono. E é esse um modo singelo mais difícil de ter fé. Cada bibelô tem uma história, diante de cada retrato 
há um vaso de flor, para cada bicho há um gesto de carinho. 
“Mulher virtuosa, quem a achará? Porque o seu valor excede ao de muitos rubis” – cansei eu de ouvir, na escola 
dominical e olho em torno a indagar quantos e que orientais rubis pagarão aquele miúdo, enternecido carinho, que pôs 
flores nos vasos e cera no chão e transparência nos vidros e ouro líquido no chá. Oh, a perdida paz fazendeira deste chá 
no meio da tarde, que as mulheres do meu tempo já não sabem o que seja, misturado a este morno cheiro de bolo e 
torradas que vem da cozinha! Somos uma geração que come de pé, que trocou os doces ritos que cercavam o nobre ato 
de alimentar‐se, por uma apressada ingestão de calorias. Já não comemos, abastecemo‐nos como um veículo, como um 
automóvel  encostado  à  sua  bomba.  Trocamos  as  velhas  salas  de  jantar  por mesas  de  abas,  que  se  improvisam,  às 
pressas, de um consolo exíguo encostado a uma parede. E o que sabe de um lar uma criança que não foi chamada, na 
doçura da tarde, do fundo de um quintal, para interromper as correrias, lavar mal‐e‐mal as mãos e vir sentar‐se à mesa 
posta para o  lanche, com mansas senhoras gordas que vieram visitar a mamãe? É a hora dos quitutes, das  ingênuas 
vaidades doceiras, da exibição das velhas receitas, copiadas em letra bonita de um caderno ornado de cromos. 
Somos uma geração que perdeu o privilégio de não fazer nada, aquele doce não‐fazer‐nada que é a mansa hora do 
repouso, o embalo da rede na frescura de uma varanda, a quietude ensolarada de um pomar em que o sono da tarde 
nos pegou de repente, a hora de armar brinquedos para as crianças, das visitas que chegam sem se fazer anunciar, pois 
na certa estaremos em casa para uma conversa despreocupada e sem objetivo. Somos uma geração de mulheres que 
saem demais de  casa, para não  se  saber onde,  fazendo  fila para comprar,  tomar condução ou assistir a um  cinema. 
Perdemos o abençoado tempo de perder tempo, de não fazer nada, a única hora em que a gente se sente viver. O mais 
é canseira e aflição de espírito. 
E foi tudo isso que reencontrei, de repente, na casa grande e branca da rua quieta.

Questões de Concurso Câmara Municipal de Olinda/PE - Médio