No trecho em questão, a expressão “Pelo visto” é usada para indicar uma situação constatada ou inferida a partir de indícios ou evidências, não necessariamente uma certeza absoluta, mas uma suposição razoável baseada no que foi observado.

Analisando cada uma das alternativas:

<ul>
<li>Felizmente expressa um sentimento de sorte ou alegria em relação ao que está sendo relatado. Não encaixa exatamente com “Pelo visto”, pois essa última não implica qualquer conotação emocional. Alternativa incorreta.</li>
<li>Certamente denota uma asserção de certeza ou algo definitivo. Embora próximo, "Pelo visto" carrega uma nuance mais de suposição do que de afirmação absoluta. Alternativa incorreta.</li>
<li>Indubitavelmente é uma forma de expressar que algo é inquestionável ou sem dúvidas. Isto é ainda mais forte em grau de certeza do que “certamente”, portanto não se encaixa bem com “Pelo visto”. Alternativa incorreta.</li>
<li>Presumivelmente refere-se a uma suposição baseada em evidências existentes, o que é bastante similar ao sentido proposto por “Pelo visto”. Corresponde à ideia de que, conforme as evidências indicam, um determinado fato é considerado provável. Alternativa correta.</li>
<li>Consequentemente indica uma relação de causa e efeito, não sendo sinônimo de “Pelo visto”, que é mais sobre uma observação ou inferência baseada em evidências e não um resultado direto de causa e efeito. Alternativa incorreta.</li>
</ul>

Portanto, a interpretação mais alinhada com a expressão “Pelo visto” em seu contexto original é a presente na alternativa D, oferecendo o sinônimo mais aproximado “presumivelmente”, que indica uma suposição baseada em observações, sem afirmar total certeza.

A alternativa correta é D.

1 Finalmente, a jabuticabeira começa um estirão, deixa aquele estágio arbustivo e fica maior do que a dona da casa. Passa do metro e setenta, uns galhos centrais mais eretos e dirigidos ao céu, enquanto outros, mais periféricos, pendem um pouco para todos os lados, formando uma possível copa, embora ainda baixa demais para caber uma pessoa adulta sob sua folhagem verde-escura.

2 A muda da jabuticabeira não foi adquirida por conta de sua fruta. Todos ao redor advertiam sobre a demora da florada e das jabuticabas, que precisam de água abundante, e aqui... neste terreno seco, pobre, nada haveria de frutificar. A muda foi comprada primeiro porque a dona da casa queria, no futuro, uma sombra. A sombra na varanda era uma espécie de sonho inalcançável, e disseram que, com uma jabuticabeira, neste solo infértil, seria como esperar pela aposentadoria. Demoraria a vida inteira e talvez nem chegasse a tempo de existirem, nesta casa, uma mulher e uma rede, na qual ela se sentaria ou se deitaria para ler um livro ou uma revista ou com um gato cego para acarinhar.

3 Mas não parece que é o que vai acontecer. Pelo visto, a sombra chegará bem antes da aposentadoria dessa mulher que trabalha diariamente, por três turnos, interrompidos apenas por um pedaço de novela das seis e um café para acordar. A jabuticabeira cresceu mais depois das chuvas abundantes, o que ajudou a confirmar as ambiguidades e os contrassensos do mundo. Enquanto aqui a água alimentou a terra e as raízes de uma sombra frutífera futura, nos bairros ao redor ela levou encostas, fez transbordar o rio, afogou casas e animais de estimação e pessoas, incluindo velhos e crianças em pleno sono. No quintal em que está, a jabuticabeira deu resposta positiva à água que caiu do céu, crescendo mais do que o esperado pela vizinhança inteira, enchendo de alegria a dona da casa, essa mulher que cuida sozinha do filho e que pretende, um dia, habitar mais a própria casa.

4 Também para desafiar os palpites da vizinhança e dos familiares de pouca fé, a jabuticabeira, ainda bem pequena, começou a dar jabuticabas, mesmo antes de ter um metro e meio, e eram frutas que amadureciam, cresciam, ficavam suculentas e podiam ser consumidas, se alguém as colhesse daquele caule onde nascem grudadas como insetos, depois da floração branca. [...] 

5 Contra todos os palpites da vizinhança e dos poucos familiares com quem ainda conversa pelas redes sociais, a mulher cultiva a jabuticabeira com forte esperança de que seja possível cochilar sob sua sombra um dia; então, não raro, enquanto faz o almoço, a dona da casa dá olhadelas carinhosas para a árvore, já com mais de um metro e setenta de altura e galhos para todos os lados, além do tronco que a eleva e sustenta, e vê florezinhas, depois jabuticabas que, como ninguém colhe, são comidas pelos passarinhos e até por insetos, que descobriram este quintal, esta casa e esta mulher que espera pela jabuticabeira com muito mais esperança e animação do que pela aposentadoria.

6 A mulher não pode criar seu filho com a dedicação que gostaria, não pode alimentar o gato duas vezes por dia, não consegue regar as mudas com frequência, não está em casa quando o carteiro toca a campainha para entregar correspondências que exigem sua assinatura. Ela acorda muito cedo, faz as entregas do filho, das senhas, das chaves, os acordos com as outras vizinhas, e sai a trabalhar descontente, como provavelmente todas as pessoas do mundo, em especial as que não trabalham para si e para os seus. Ela retorna para o almoço, à tarde muda de endereço profissional, retorna para um café e muda novamente de direção. Nesse exercício de vaivém, quase como uma engrenagem, ela consegue dar olhadelas furtivas para a árvore que se forma no quintal, prometendo algo difícil de comprar, seu maior investimento: sombra e descanso.

7 Fruem a presença da jabuticabeira borboletas, formigas, passarinhos e mesmo o gato, que cabe embaixo dela e não se importa com a terra molhada ou as folhas em decomposição. Observam a árvore algumas pessoas da vizinhança, numa espécie de aposta controversa, em alguns casos desejando que os galhos sequem, a planta morra, a confirmar as previsões de tão inteligentes pessoas. Outras, no entanto, conseguem ter bons sentimentos e, em pensamento, ficar felizes porque a dona da casa, em alguns tantos anos, haverá de conseguir sua sombra, depois sua rede, onde se deitar com o gato cego e, em paz, morrer.

A questão apresentada aborda a identificação de sinônimos da palavra "exuberância", com a exceção de uma alternativa que não compartilha do mesmo sentido. Para uma compreensão mais aprofundada, vamos analisar cada uma das alternativas propostas.

A) mansidão. Esta palavra refere-se a um estado de calma, docilidade ou suavidade. É claramente oposta ao conceito de "exuberância", que indica uma manifestação intensa de alegria ou exuberância. Portanto, esta alternativa está correta como a resposta que não é sinônimo.

B) vigor. O vigor é associado à força, energia e vitalidade. Esse significado está em consonância com a ideia de exuberância, que implica em uma forte expressão de energia ou vivacidade. Como tal, "vigor" é um sinônimo adequado.

C) profusão. Profusão significa uma grande quantidade ou abundância de algo. Assim, é perfeitamente sinônimo de exuberância, que também sugere uma abundância e riqueza de expressão ou sentimentos.

D) abundância. A abundância remete a uma quantidade excessiva, similar ao significado de exuberância. Ambas as palavras refletem a ideia de haver muito de algo, seja sentimentos, recursos ou energia.

E) riqueza. Riqueza geralmente se refere à abundância de recursos ou bens, mas também pode ser aplicada em contextos figurativos, conforme no texto, onde a “riqueza” de ensinamentos e alegrias é discutida. Portanto, "riqueza" é também um sinônimo de "exuberância".

Por essas análises, fica claro que a única alternativa que não é sinônimo de "exuberância" é a opção A) mansidão, pois esta se distancia completamente do sentido de força e vivacidade presente na palavra "exuberância". Portanto, a alternativa correta é A.

    Muito se tem falado sobre o sofrimento dos professores.
    Eu, que ando sempre na direção oposta, e acredito que a verdade se encontra no avesso das coisas, quero falar sobre o contrário: a alegria de ser professor, pois o sofrimento de se ser um professor é semelhante ao sofrimento das dores de parto: a mãe o aceita e logo dele se esquece, pela alegria de dar à luz um filho.
    Reli, faz poucos dias, o livro de Hermann Hesse, O Jogo das Contas de Vidro.
Bem ao final, à guisa de conclusão e resumo da história, está este poeminha de Rückert: 

    Nossos dias são preciosos 
    mas com alegria os vemos passando 
    se no seu lugar encontramos 
    uma coisa mais preciosa crescendo: 
    uma planta rara e exótica, 
    deleite de um coração jardineiro, 
    uma criança que estamos ensinando, 
    um livrinho que estamos escrevendo.

    Este poema fala de uma estranha alegria, a alegria que se tem diante da tristeza que é ver os preciosos dias passando... A alegria está no jardim que se planta, na criança que se ensina, no livrinho que se escreve. Senti que eu mesmo poderia ter escrito essas palavras, pois sou jardineiro, sou professor e escrevo livrinhos. Imagino que o poeta jamais pensaria em se aposentar. Pois quem deseja se aposentar daquilo que lhe traz alegria? Da alegria não se aposenta... Algumas páginas antes o herói da história havia declarado que, ao final de sua longa caminhada pelas coisas mais altas do espírito, dentre as quais se destacava a familiaridade com a sublime beleza da música e da literatura, descobrira que ensinar era algo que lhe dava prazer igual, e que o prazer era tanto maior quanto mais jovens e mais livres das deformações da deseducação fossem os estudantes.
    Ao ler o texto de Hesse, tive a impressão de que ele estava simplesmente repetindo um tema que se encontra em Nietzsche. O que é bem provável. Fui procurar e encontrei o lugar onde o filósofo (escrevo esta palavra com um pedido de perdão aos filósofos acadêmicos, que nunca o considerariam como tal, porque ele é poeta demais, “tolo” demais...) diz que “a felicidade mais alta é a felicidade da razão, que encontra sua expressão suprema na obra do artista. Pois que coisa mais deliciosa haverá que tornar sensível a beleza? Mas “esta felicidade suprema,” ele acrescenta, “é ultrapassada na felicidade de gerar um filho ou de educar uma pessoa.” 
    Passei então ao prólogo de Zaratustra.

Quando Zaratustra tinha 30 anos de idade deixou a sua casa e o lago de sua casa e subiu para as montanhas. Ali ele gozou do seu espírito e da sua solidão, e por dez anos não se cansou. Mas, por fim, uma mudança veio ao seu coração e, numa manhã, levantou-se de madrugada, colocou-se diante do sol, e assim lhe falou: Tu, grande estrela, que seria de tua felicidade se não houvesse aqueles para quem brilhas? Por dez anos tu vieste à minha caverna: tu te terias cansado de tua luz e de tua jornada, se eu, minha águia e minha serpente não estivéssemos a tua espera. Mas a cada manhã te esperávamos e tomávamos de ti o teu transbordamento, e te bendizíamos por isso. Eis que estou cansado na minha sabedoria, como uma abelha que ajuntou muito mel; tenho necessidade de mãos estendidas que a recebam. Mas, para isso, eu tenho de descer às profundezas, como tu o fazes na noite e mergulhas no mar... Como tu, eu também devo descer...

Abençoa, pois, a taça que deseja esvaziar-se de novo...

    Assim se inicia a saga de Zaratustra, com uma meditação sobre a felicidade. A felicidade começa na solidão: uma taça que se deixa encher com a alegria que transborda do sol. Mas vem o tempo quando a taça se enche.
Ela não mais pode conter aquilo que recebe.
Deseja transbordar. Acontece assim com a abelha que não mais consegue segurar em si o mel que ajuntou; acontece com o seio, turgido de leite, que precisa da boca da criança que o esvazie. A felicidade solitária é dolorosa.
Zaratustra percebe então que sua alma passa por uma metamorfose. Chegou a hora de uma alegria maior: a de compartilhar com os homens a felicidade que nele mora. Seus olhos procuram mãos estendidas que possam receber a sua riqueza. Zaratustra, o sábio, se transforma em mestre. Pois ser mestre é isso: ensinar a felicidade.
    “Ah!”, retrucarão os professores, “a felicidade não é a disciplina que ensino. Ensino ciências, ensino literatura, ensino história, ensino matemática...” Mas será que vocês não percebem que essas coisas que se chamam “disciplinas’’, e que vocês devem ensinar, nada mais são que taças multiformes coloridas, que devem estar cheias de alegria? 
    Pois o que vocês ensinam não é um deleite para a alma? Se não fosse, vocês não deveriam ensinar. E se é, então é preciso que aqueles que recebem, os seus alunos, sintam prazer igual ao que vocês sentem. Se isso não acontecer, vocês terão fracassado na sua missão, como a cozinheira que queria oferecer prazer, mas a comida saiu salgada e queimada...
    O mestre nasce da exuberância da felicidade. E, por isso mesmo, quando perguntados sobre a sua profissão, os professores deveriam ter coragem para dar a absurda resposta: “Sou um pastor da alegria...” Mas, é claro, somente os seus alunos poderão atestar da verdade da sua declaração...


Por Mario Corso

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Por Marcos José da Silveira Mazzotta e Maria Eloísa Famá D’Antino

<center><img alt='Imagem questão' src="https://d1obul4n7gbyjy.cloudfront.net/67658c9333461aac1b0173a2professor_ebtt_agronomia_anfase_engenharia_agricola_e_solos55097.png"></center>

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