Um dos requisitos para que uma pessoa escreva 
claramente é ler bastante, especialmente os textos 
clássicos. A recomendação é do professor de língua 
portuguesa Pasquale Cipro Neto, idealizador do programa 
“Nossa língua portuguesa”, exibido pela TV Cultura. 
Pasquale, que é colunista do jornal Folha de São Paulo, 
esteve na Unicamp na tarde desta terça-feira (25), onde 
ministrou palestra sobre o tema “Redação fluente e 
raciocínio: requisitos essenciais em textos acadêmicos”.   
O convite para que Pasquale viesse à Universidade 
partiu do professor Celso Dal Re Carneiro, coordenador do 
Programa de Pós-Graduação em Ensino e História de 
Ciências da Terra (PEHCT) do Instituto de Geociência (IG). 
A palestra foi apresentada no contexto da programação que 
comemora os 50 anos da Unicamp. De acordo com 
Pasquale, os clássicos são sempre uma ótima referência 
para quem quer aprender a escrever bem, a despeito de 
seus autores serem brasileiros ou estrangeiros. 
“Uma sociedade que despreza os clássicos é uma 
sociedade burra, seja ela acadêmica ou não. O Brasil, 
infelizmente, tem desprezado os clássicos. Muita gente 
acha que para escrever bem basta ter o conhecimento 
linguístico do dia a dia, o que é uma tolice profunda. Além 
dos clássicos, é preciso ler outros textos: jornal, bula de 
remédio, rótulo de sucrilhos etc. É fundamental estar 
informado de tudo o que for possível e compreender as 
linguagens todas. Obviamente, para escrever também é 
preciso pensar. O exercício mental constante nos faz 
descobrir a concatenação mental das coisas e também das 
palavras, das frases, dos textos”. 
Sobre o uso da internet como ferramenta para o 
exercício da leitura e da escrita, Pasquale citou o filósofo, 
linguista e escritor Umberto Eco, falecido em fevereiro 
deste ano, que afirmou que a rede mundial de 
computadores deu voz aos imbecis. “A internet é muito mal 
utilizada, embora tenha tudo para ser uma ferramenta 
maravilhosa. Ela é um arquivo monumental, mas as 
pessoas preferem, por exemplo, ler somente o título de um 
texto jornalístico – que muitas vezes é mal construído –, 
tirar conclusões e já sair escrevendo o diabo”. 
A linguagem da internet, disse Pasquale, é ótima para 
uma dada situação, mas as pessoas não podem achar que, 
ao dominar somente esse código, a vida estará resolvida. 
“Não é possível escrever um texto acadêmico com a 
linguagem da internet. É preciso ter um guarda-roupa 
linguístico amplo. Não dá para achar que com uma roupa 
apenas eu posso ir a todas as situações”.

“... é um menino seu que lhe é devolvido.” (2º§)

“Não importa que ela, em si, seja sua filha.” (4º§)

“Riscar a parede com o lápis, dizendo que foi sem querer...” (5º§)

“E o espantoso é que todos lhe reconhecem o seu direito...” (2º§)

Netos são como heranças: você os ganha sem merecer. Sem ter feito nada para isso, de repente lhe caem do céu. 
É, como dizem os ingleses, um ato de Deus. Sem se passarem as penas do amor, sem os compromissos do matrimônio, 
sem as dores da maternidade. E não se trata de um filho apenas suposto, como o filho adotado: o neto é realmente o 
sangue do seu sangue, filho de filho, mais filho que o filho mesmo... 
E então, um belo dia, sem que lhe fosse imposta nenhuma das agonias da gestação ou do parto, o doutor lhe põe 
nos braços um menino. Completamente grátis – nisso é que está a maravilha. Sem dores, sem choro, aquela criancinha 
da sua raça, da qual você morria de saudades, símbolo ou penhor da mocidade perdida. Pois aquela criancinha, longe de 
ser um estranho, é um menino seu que lhe é “devolvido”. E o espantoso é que todos lhe reconhecem o seu direito de o 
amar com extravagância; ao contrário, causaria escândalo e decepção se você não o acolhesse imediatamente com todo 
aquele amor recalcado que há anos se acumulava, desdenhado, no seu coração. 
Sim, tenho certeza de que a vida nos dá os netos para nos compensar de todas as mutilações trazidas pela velhice. 
São amores novos, profundos e felizes que vêm ocupar aquele lugar vazio, nostálgico, deixado pelos arroubos juvenis. 
No entanto – no entanto! – nem tudo são flores no caminho da avó. Há, acima de tudo, o entrave maior, a grande 
rival: a mãe. Não importa que ela, em si, seja sua filha. Não deixa por isso de ser a mãe do garoto. Não importa que ela, 
hipocritamente, ensine o menino a lhe dar beijos e a lhe chamar de “vovozinha”, e lhe conte que de noite, às vezes, ele 
de repente acorda e pergunta por você. São lisonjas, nada mais. No fundo ela é rival mesmo. Rigorosamente, nas suas 
posições respectivas, a mãe e a avó representam, em relação ao neto, papéis muito semelhantes ao da esposa e da 
amante dos triângulos conjugais. A mãe tem todas as vantagens da domesticidade e da presença constante. Dorme com 
ele, dá-lhe de comer, dá-lhe banho, veste-o. Embala-o de noite. Contra si tem a fadiga da rotina, a obrigação de educar 
e o ônus de castigar. 
Já a avó, não tem direitos legais, mas oferece a sedução do romance e do imprevisto. Mora em outra casa. Traz 
presentes. Faz coisas não programadas. Leva a passear, “não ralha nunca”. Deixa lambuzar de pirulitos. Não tem a 
menor pretensão pedagógica. É a confidente das horas de ressentimento, o último recurso nos momentos de opressão, 
a secreta aliada nas crises de rebeldia. Uma noite passada em sua casa é uma deliciosa fuga à rotina, tem todos os 
encantos de uma aventura. Lá não há linha divisória entre o proibido e o permitido, antes uma maravilhosa subversão 
da disciplina. Dormir sem lavar as mãos, recusar a sopa e comer croquetes, tomar café – café! –, mexer no armário da 
louça, fazer trem com as cadeiras da sala, destruir revistas, derramar a água do gato, acender e apagar a luz elétrica mil 
vezes se quiser. Riscar a parede com o lápis dizendo que foi sem querer – e ser acreditado! Fazer má-criação aos gritos 
e, em vez de apanhar, ir para os braços da avó, e de lá escutar os debates sobre os perigos e os erros da educação 
moderna... 
E o misterioso entendimento que há entre avó e neto, na hora em que a mãe o castiga, e ele olha para você, 
sabendo que se você não ousa intervir abertamente, pelo menos lhe dá sua incondicional cumplicidade... 
Até as coisas negativas se viram em alegrias quando se intrometem entre avó e neto: o bibelô de estimação que se 
quebrou porque o menininho – involuntariamente! – bateu com a bola nele. Está quebrado e remendado, mas 
enriquecido com preciosas recordações: os cacos na mãozinha, os olhos arregalados, o beiço pronto para o choro; e 
depois o sorriso malandro e aliviado porque “ninguém” se zangou, o culpado foi a bola mesma, não foi, Vó? Era um 
simples boneco que custou caro. Hoje é relíquia: não tem dinheiro que pague...

(Paulo Mendes Campos.) 
 
O amor acaba. Numa esquina, por exemplo, num domingo de lua nova, depois de teatro e silêncio; acaba em cafés 
engordurados, diferentes dos parques de ouro onde começou a pulsar; de repente, ao meio do cigarro que ele atira de 
raiva contra um automóvel ou que ela esmaga no cinzeiro repleto, polvilhando de cinzas o escarlate das unhas; na 
acidez da aurora tropical, depois duma noite votada à alegria póstuma, que não veio; e acaba o amor no desenlace das 
mãos no cinema, como tentáculos saciados, e elas se movimentam no escuro como dois polvos de solidão; como se as 
mãos soubessem antes que o amor tinha acabado; na insônia dos braços luminosos do relógio; e acaba o amor nas 
sorveterias diante do colorido iceberg, entre frisos de alumínio e espelhos monótonos; e no olhar do cavaleiro errante 
que passou pela pensão; às vezes acaba o amor nos braços torturados de Jesus, filho crucificado de todas as mulheres; 
mecanicamente, no elevador, como se lhe faltasse energia; no andar diferente da irmã dentro de casa o amor pode 
acabar; na epifania da pretensão ridícula dos bigodes; nas ligas, nas cintas, nos brincos e nas silabadas femininas; 
quando a alma se habitua às províncias empoeiradas da Ásia, onde o amor pode ser outra coisa, o amor pode acabar; na 
compulsão da simplicidade simplesmente; no sábado, depois de três goles mornos de gim à beira da piscina; no filho 
tantas vezes semeado, às vezes vingado por alguns dias, mas que não floresceu, abrindo parágrafos de ódio inexplicável 
entre o pólen e o gineceu de duas flores; em apartamentos refrigerados, atapetados, aturdidos de delicadezas, onde há 
mais encanto que desejo; e o amor acaba na poeira que vertem os crepúsculos, caindo imperceptível no beijo de ir e vir; 
em salas esmaltadas com sangue, suor e desespero; nos roteiros do tédio para o tédio, na barca, no trem, no ônibus, ida 
e volta de nada para nada; em cavernas de sala e quarto conjugados o amor se eriça e acaba; no inferno o amor não 
começa; na usura o amor se dissolve; em Brasília o amor pode virar pó; no Rio, frivolidade; em Belo Horizonte, remorso; 
em São Paulo, dinheiro; uma carta que chegou depois, o amor acaba; uma carta que chegou antes, e o amor acaba; na 
descontrolada fantasia da libido; às vezes acaba na mesma música que começou, com o mesmo drinque, diante dos 
mesmos cisnes; e muitas vezes acaba em ouro e diamante, dispersado entre astros; e acaba nas encruzilhadas de Paris, 
Londres, Nova Iorque; no coração que se dilata e quebra, e o médico sentencia imprestável para o amor; e acaba no 
longo périplo, tocando em todos os portos, até se desfazer em mares gelados; e acaba depois que se viu a bruma que 
veste o mundo; na janela que se abre, na janela que se fecha; às vezes não acaba e é simplesmente esquecido como um 
espelho de bolsa, que continua reverberando sem razão até que alguém, humilde, o carregue consigo; às vezes o amor 
acaba como se fora melhor nunca ter existido; mas pode acabar com doçura e esperança; uma palavra, muda ou 
articulada, e acaba o amor; na verdade; o álcool; de manhã, de tarde, de noite; na floração excessiva da primavera; no 
abuso do verão; na dissonância do outono; no conforto do inverno; em todos os lugares o amor acaba; a qualquer hora 
o amor acaba; por qualquer motivo o amor acaba; para recomeçar em todos os lugares e a qualquer minuto o amor 
acaba.

... “nos roteiros do tédio...” (cansaço)

... “aturdidos de delicadezas...” (atordoados)

... “depois duma noite votada à alegria póstuma...” (após a mort
(E)

... “epifania da pretensão ridícula dos bigodes...” (manifestação)

Questões de Sentido denotativo e conotativo - Semântica