Cheguei domingo às oito da manhã, pé ante pé para não 
acordar minha mulher. Apesar do voo, que saíra de Manaus às 
três da madrugada, estava disposto: havia dormido algumas ho-
ras no barco-escola e durante toda a viagem, até aterrissarmos 
em São Paulo.
Desfiz a mala, providência adotada desde que comecei a 
viajar feito cigano e sem a qual não sinto haver chegado a lugar 
nenhum, e fui correr no Minhocão.
“Alegria de paulista”, disse uma amiga carioca, quando con-
tei que aproveitava a interdição do tráfego aos domingos para 
correr na pista elevada que faz parte da ligação leste-oeste da 
cidade, excrescência do urbanismo paulistano acessível a qui-
nhentos metros de casa, no centro.
Minha amiga tem razão, talvez seja programa de quem vive 
numa cidade cinzenta, congestionada, gigantesca, na qual, para 
enxergar uma nesga de céu, é preciso correr risco de morte de-
bruçado na janela. Compreendo o encanto de morar em meio a 
paisagens paradisíacas ou em cidades bucólicas onde todos se 
conhecem, mas para os neuróticos, fascinados pela velocidade 
do cotidiano, pelo convívio com a diversidade étnica e com as 
manifestações de criatividade que emergem nos aglomerados 
humanos, correr domingo de manhãzinha na altura do segundo 
andar dos prédios da avenida São João é um prazer.
No interior dos apartamentos, o olhar bisbilhoteiro entrevê 
mobílias escuras, guarda-roupas pesados, estantes improvisadas 
e, claro, o televisor.
Duvido que exista paisagem dominical mais urbana. A mu-
lher de camisola florida e cabelo desgrenhado abre a cortina e 
boceja, despudorada; o senhor de pijama leva a gaiola do pas-
sarinho para o terraço espremido; o homem de abdômen avan-
tajado escova os dentes distraído na janela. Havia planejado 
completar vinte e quatro quilômetros, mas, depois de percorrer 
seis vezes os três quilômetros de extensão, sucumbi ao peso da 
noite mal-dormida. Tomei água de coco, comprei pão e subi pela 
escada até o décimo quarto andar do prédio onde moro, exercí-
cio aprendido com um de meus pacientes, que aos setenta e seis 
anos subia dez vezes por dia doze andares. E, não satisfeito com 
a intensidade do esforço, fazia-o vestido com um blusão repleto 
de bolsos, nos quais distribuía vinte quilos de chumbo.

“Alegria de paulista”, disse uma amiga carioca, quando 
contei que aproveitava a interdição do tráfego aos domingos 
para correr na pista elevada que faz parte da ligação leste-oeste 
da cidade, excrescência do urbanismo paulistano, acessível a 
quinhentos metros de casa, no centro. (3.º parágrafo)

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